Obra prometida, obra cumprida.

Nota. Começa a ser pouca cera para tanta porra

Cera

Hoje, quando fui mudar as águas às azeitonas (mudo frequentemente a àgua das azeitonas, mas ainda não percebi o porquê deste "trupe" gastronómico), reparei que uma almofada vinha agarrada ao meu ouvido direito! Para além de ser um acessório manifestamente inadequado, a almofada provoca um calorzinho que me paralisa 70% das minhas funções vitais (tais como: piscar três vezes por cada segundo o meu olho esquerdo, coçar a tomateira com os joelhos, e arrancar os pelos do local onde o sol não brilha). E qual o motivo desta irmandade inesperada? A cera, meus amigos, a cero dos ouvidos.
Tenho uma produção exagerada de cera! Como tal, estou a pensar seriamente em criar um Museu de Cera onde estariam representadas as principais figuras da Madeira (o Foda Pita, o Inguilha, o Jaime Sanita, o Porquinho Babe). No entanto, não tenho cera suficiente para mais ilustres personagens e, nem mesmo para a papada do AJJ! Sendo assim, deixo aqui o meu pedido:
Cerófonos e Cerófonas (mais estas que os outros) do Planeta, contribuam para esta odisseia cerófica. Por uns ouvidos mais limpos e uma Madeira cultural mais encerada.
Para mais informações dixo aqui o meu contacto:
unhanegra@hotmail.com
(não vale a pena eu colocar aqui o meu número do telemóvel, pois eu não estou a ouvir muito bem)

Nota. Brevemente vou colocar aqui neste blog as minhas primeiras obras escultóricas (servirá de estímulo para aqueles mais contidos... ceroficamente falando)

Urp

Perdão.

Anda cá uma tremideira por aqueles lados...

O colete da moda
Juro que não é montagem, mas também quem é que quer montar aquela velha encardida!?

A Pocilga do Henrique

Os candidatos

Não vos quero aqui, seus filhos da puta (para não vos chamar de bastardos ou jornalistas, ou lá o quê?)

Inté lá só vão ter manisfestações artístico-digitalis...

...ipá!!!! bou dar uma ganda bolta!!! E só bolto em Setembro. Um gajo precisa de umas férias revigorantes [ revigorante mesmo era umas festas (pelo corpo todo) com umas trezentas e quarenta e sete eslavas] para voltar com a força toda. Ando aqui há mais de meio ano a dar o corpo ao manifesto e ainda não fui recompensado (ou abençoado, ou assoalhado, ou lá o quê?).

Ok, bou dar uma ganda bolta...

He he he he

Hoje vou tentar ser sério
Fez dia 15 de Julho dez anos que o D. Jorge (o pobre) morreu. D. Jorge foi um conquistador à maneira antiga, atrevido, cheio de graçolas, ousado e sempre com uma resposta instantânea para ultrapassar as "dificuldades.
Lembro-me de quando eu ia à Missa (algo que eu ainda detesto), ficava a ver as "palhaçadas" do D. Jorge: Cantava alto e desafinado, despejava um montão de moedas de centavos na caixa das esmolas (uma a uma) e saía da igreja imitando um deficiente (eu fazia o mesmo por solideriedade).
O D. Jorge foi uma pessoa que me marcou para toda a minha vida (normalmente é o que acontece numa relação entre pai e filho), tanto na maneira de enfrentar a vida, bem como na boa disposição mesmo nos momentos mais difíceis. Quando eu morrer (será que vou morrer), quero manter a mesma postura do D. Jorge, sempre pronto para a brincadeira (e se possível na companhia de uma enfermeira checa - não é pedir muito, pois não?).
Termino aqui este meu post, pois começo a ficar com os olhos húmidos. Mas termino com duas frases que o D. Jorge estava sempre a dizer: "Um homem é um homem, um gato é um bicho" e "Um homem não chora, nem que saiam as tripas fora".

Bodes espiatórios (ou será que prefiro o 36?)

Desde sempre que oiço falar mal (muito mal mesmo) dos chinocas. Ora são devoradores de criancinhas, ora são tipos de pila ridiculamente pequena, ora são maus (pelo menos existia um que era tão mau que passou a ser conhecido por Mao), ora são exploradores de criancinhas indefesas, ora são violadores de tailandesas em idade casadoira... Tudo balelas!
Lembro-me de quando era um estudante (pelo menos tinha esse título) que por duas vezes correu o boato de que uns chineses andavam a atacar meninas à saída das escolas. Nunca cheguei a ver nenhum chinês à porta da minha escola (aquele que trabalha na Casa Chinesa, na Rua Dr. Fernão Ornelas, não conta). Até tentei convencer uma das minhas colegas que eu era um dos chineses; essa minha colega era danada para a brincadeira, mas só gostava de situações exóticas (uma vez fez amor com iaque albino). A coisa até ia bem encaminhada, mas no momento em que eu saquei da minha petit anaconda, a Dora (era este o nome dela e o pessoal até fazia chalaças com esse nome: "a dora adora douradas". coisas jovens bexigosos e irreverentes) faz um movimento retráctil ao melhor estilo de um passo de dança do Mick Jagger, o que realmente não é nada motivador!
Isto só vem provar (cientificamente falando) que os chineses são pacatos (mesmo que fossem violadores; uma violação nunca seria digna desse nome... ficaria só por "prenúncio de violação") e ordeiros (é só ordenar um 36 e os gajos sabem logo que é Galinha com Amêndoas)... aliás, se formos honestos, os chineses são só fruto da imaginação (tal como o Adamastor e o Eça de Queirós).

Essa é que é essa!

Só mesmo em Portugal!